Почему бы не позволть себе кусочек романтического, мимолетного счастья? Счастья, о котором после будешь вспоминать с легкой улыбкой? Можно. Проблема в том, что это счастье это, мимолетное, пролетело, осветив жизнь яркой вспышкой, и стало заметно, как все странно вокруг, пусто и грязно. Оно улетело и больше не вернется, а мне здесь еще жить.
Спрятать голову в песок. Забыть, забить, выжечь. Не позволять, чтобы не пришлось агонизируя плакаться в дневнике. Ничего не менять.
А может быть, эта боль-цена за него? Кажется, не дорого.